Exaltación de la amistad

Champagne, pirámides humanas en el hall, salmón con mostaza dulce y eneldo, danza kuduro, "no me estoy creyendo este momento vol, 78567549374 , etílico es poco, Cosmopolitan, exaltación de la amistad, ¿dónde están las uvas? , nata y chocolate, regalos en el metro, magreo y mucho, confesiones inconfesables, risas descontroladas, "yo voy bien".

Suele pasar que cuando tienes unas altas expectativas puestas en un día, todo sale mal y acabas de morros. Mentira cochina, anoche fue la noche, y las palabras se quedan cortas cuando la gente es tan GRANDE.

Un genial sueño, en Madrid.

Can u feel it?

Y no, no me refiero al sentimiento navideño que nos atosiga en este Madrid de diciembre.

Habló de la impaciencia a duras penas contenida. Ocho días para que entren de verdad las vacaciones, para liberarme de toda preocupación bolognesa hasta pasado el mediodía del primer mes. Qué alegría, qué alborto, otro perrito piloto.

Tengo intención de hacerlo; voy a beber hasta que tenga ron en sitios donde uno no debe tener ron; voy a hacer el amor tantas veces que se me caerá el piripicho a trozos; y pienso sonreír hasta enseñar mis torcidos e imperfectos dientes de atrás.

¿Puedes sentirlo? Yo sí.

Antonio Miranda, sí, Miranda es mi primer apellido.

Energía cinética, frenético movimiento. La fuerza que empuja los engranajes, la atracción de dos imanes, gasolina, carbón, la ley gravitacional que empuja a los objetos hacia el centro de la tierra, energía eólica, las olas batiendo contra las escarpadas orillas, una pila de petaca, el bombeo ininterrumpido de un corazón, gas natural. El movimiento de las poleas que te sujetan al mundo impulsadas por lo que te hace mantenerte vivo.

L´essentiel est invisible pour les yeux. Hace falta un ojo experto, entrenado, para escarbar entre poros y tejidos. Hace falta una tenaz convicción para no desistir. No suelo ser insistente, pero por una vez, parece ser que la perseverancia da sus frutos; y lo esencial es visible a mis ojos.

Época de frustraciones y pérdidas de rumbo,

época nostálgica.

Estudiante de incierto final. No es más que eso, pasar horas y horas y horas enterrado entre apuntes de señales electromagnéticas, términos económicos, produce placement, sistemas de gestión de bases de datos. Y lo más gracioso es que todas las cientos de palabras aprendidas no tienen ninguna finalidad práctica, no van a flamear en un curriculum.

Joder, que asco, tengo ganas de sustituir los tés bien cargados por una copa de martini rebosante de cosmopolitan, por una jarra de sangría, por un frapuccino de Starbucks, por una risa incontrolada que no puede disimularse ni con una tos carrasposa.

El sábado estuve en Ikea viendo copas de martini y una picadora de hielo, es el momento de hacer cócteles.

Día menos, hora menos, concepto que memorizas menos, empezamos las cuentas atrás.

33 putos días

Si hoy me hubiese olvidado de lo políticamente correcto, habría sacado la motosierra y cortado un par de cabezas inútiles.

Algún día se me olvidará, yo sólo estoy avisando.

Matemos el arte.

Un váter en una sala, limpio, por supuesto. Ese fue el inicio de todo. Así fue como Duchamp empezó el inicio del fin del arte, al menos tal y como era hasta ese momento.

Lejos han quedado las pinceladas maestras de Van Loo o el escoplo mágico de Bernini. Ahora la vida es arte, nosotros somos arte andante. Un día me levanto inspirado y quiero denunciar que los perros hagan sus necesidades en las calles, así que cojo un montón de zurullitos, los meto en una bolsa de plástico y los coloco en un pedestal blanco bajo un foco que los ilumine bien. Voilà, me convertí en un genial artista que si sabe de qué hilos tirar, terminará convirtiéndose en una obra de arte andante, un rey Midas de los galeristas.

Quizás esto no sea otra cosa que la deidificación del hombre, el control y dominio del arte por las masas. Ya no sólo los artistas de la antiguas escuelas pueden crearlo, todo individuo puede hacer arte.

En la escuelas de Bellas Artes tiene más nota quien disfraza una botella vacía de Heineken de torero que los que buscan expresarse realmente mediando el arte.

Cualquier fan del arte moderno me soltaría ahora mismo que digo todo esto porque no entiendo de arte (cosa que dista mucho de ser cierta) pero ¿lo entendéis vosotros?

La prueba está cuando meten en una importante feria de arte un cuadro pintado por niños en un juego de guardería. La reacción de los expertos; magnífica expresión de la angustia y de la tristeza, un cuadro complejo con mucha meditación, pintor con mucha experiencia, una carga sexual reprimida.

Parece ser que el arte se convierte en un juego

"a ver quien dice la tontería más grande".

La foto; arte en movimiento.

Cuando te levantas y estás a punto de perder la vida, los días parecen mejores. Y es que ¿quién me mandaría a mí tener la tonta manía de secarme el pelo todas las mañanas?

Era una mañana como cualquier otra. Me costó levantarme, encendí la calefacción y me sumergí en una ducha de agua hirviendo capaz de escaldar a un pollo evitando mirarme en cualquiera de los múltiples espejos, soy de manías fijas. Salgo, vuelvo al mi cuarto, enciendo el ordenador, me pongo algo de ropa y vuelvo al baño a secarme el pelo. BUM. Explota, sin más, después de 19 años a mi lado decide dejarme, pero se ve que andaba resentido por tantos años de servicio, porque intentó llevarme con él con una señora descarga eléctrica. Gracias a los santos plomos que les dio por saltar, sino sería una humeante masa de carne (más aún).

Estoy en un estado de extraña felicidad, no es que las cosas vayan mejor, porque sigo sin encontrar trabajo y cada día me mandan más trabajos, toda una paradoja. Se trata de algo más, como si algo hubiese hecho click, como una de esas frases tan manidas tipo la vida está para vivirla.

Y ya que estamos, fuera complejos, que me apetecía. Y una cosa más, el sexo sólo es sucio si se hace bien.

La prepotencia llena sus armarios

Y lo triste del asunto es que está de moda y ellos se creen que son moda, tremendo (t)error.

Definamos primero el término elegancia. No consiste en llevar lo más extrafalario que encuentres en el armario de bisabuela, válgame Dios. La elegancia va más allá de todo eso, no tiene mucho que ver con lo que llevas, si no con la forma en la que lo haces y si eres capaz de hacerlo.

No tolero que la emergente tribu urbana madrileña se atreva a mentar siquiera la palabra elegancia. Corretear por las tiendas de segunda mano (que no, que sea VIEJO no quiere decir que sea vintage) de Malasaña, ir contra el mundo, pugnar por el inconformismo hacia todas las cosas, pensar que la única música buena es la que escuchan ellos y tener una prepotencia que apenas si cabe en sus desagradables cuerpos es lo que más los caracteriza.

Fingen saber de moda por leer Vogue, Tendencias o Glamour, piensan que saber la ortografía de Chanel o de Yves Saint Laurent (o tener la foto de Avedon de Coco pegada en la pared de su cuarto al lado de un desconocido grupo de música londinense) los convierte en alguien mejor, que están por encima del resto, patético, ni podrían permitirse ni sabrían llevar un Chanel.

La prepotencia es lo más chic, creerse el centro del mundo conocido y mirar por encima de su huesudo hombro. Rebosan sus armarios de cargantes estampados de flores y de cuero que en realidad es plástico. Suelen pensar que el mundo está en su contra, no se les puede ni toser ya que se lo toman como un ataque contra su augusta persona, aunque la tos sea altamente justificada, pobres, todos los actos humanos van dirigidos contra ellos y siempre pensando en ellos; el mundo está en su contra, son unos incomprendidos. Están solos porque nadie los entiende, nadie los comprende. Fíjate que casi me dan pena, CASI

Yo, inculto provinciano, siempre he tenido entendido que unos bonitos zapatos de tacón nunca están de más, que estilizan la pierna y aportan un toque elegante a los conjuntos. Para ellos nunca es ocasión de ponérselos, son tan vulgares; viven con botas de la época de Anna Frankz, con Doctor Martens y, ah no, que no tienen nada más.

Cibeles empieza a oler a moderna. Ellos nunca lo reconocerán, eso es algo muy de la plebe, del vulgo. Sin embargo se mueren por conseguir una entrada, llegándola a mendigar de las personas a las que odian. Una vez dentro les encanta, lo adoran, es lo más, están deseando volver al día siguiente.

Yo seré un niño pijo muy SUCK que no escucha grupos londinenses, no lleva blusas de flores y pitillos ultraceñidos, pero hay ciertas cosas que sí sé. Sé cómo tengo que ir en cada ocasión y sé tener un poco de humildad, la justa.

No seremos modernas, pero sin duda, sabemos como vestir. APRENDE(D)

Podría hacer la típica felicitación, sí, podría. Podría darle las gracias por las veces que está a mi lado, por todo lo que ha hecho y sigue haciendo por mí. Pero no me apetece, como hoy me levanté con las piernas en el lugar de la cabeza, voy a hacerlo al revés. Voy a darle las gracias por las cosas que no ha hecho. Debería empezar a agradecerle que no hiciera demasiado caso de las malas lenguas, debería agradecerle que no sea se haya cansado de aguantar,que no haya salido corriendo con el rabo entre las piernas (que no rubia que no, que ni el pelo de una gamba), debería agradecerle que no me hiciese chantaje emocional para impedirme venir a Madrid, debería agradecerle no dejarme sólo ni una sola noche de amigos, debería agradecerle no dejar de ser ella.

Hoy cumple 19 años y estoy seguro de que lleva todo el día enfurruñada porque se hace mayor, míralo por la parte buena, nos hacemos mayores juntos.

Te quiero

Nos refugiamos en los objetos bonitos para ocultar lo horribles que somos, es una simple regla de asociación; cómprate un BMW negro y serás mejor persona, si hasta no pareces tan feo contra la tapicería. Si en el fondo somos simples, básicos, puro instinto, pura mierda. Es lo que toca, el mundo no es justo y los tontos salimos perdiendo.

Algunos tenemos mala pata, nos caímos de cabeza cuando nuestra madre nos trajo a este maravilloso mundo, una gitana malfollá pasaba por allí y nos echó un mal de ojo, por joder, y encima el médico era tuerto, un chollo oiga. Entonces nos toca ser fuertes, no te queda otra, es otra regla bastante simple, supervivencia, no esperas mucho más.

El problema radica en el tope, el cúmulo de catastróficas desdichas a las que hay que echar huevos. Coño, hay veces que nos gustaría ser de los débiles, de esos con buena suerte y una dentadura perfecta. No es tanto pedir, sólo es soltar algún que otro fardo de una espalda demasiado cargada, y fíjese, que el medio no ayuda, al contrario, suda.

PÁTETICO

Unas terribles y lamentables ganas de llorar unido al más extremo de los enervamientos.

¿De verás la gente se cree toda la mierda que pregona?

Desde las doce de la noche de ayer hasta las doce de la noche de hoy, me he avergonzado de ser español. Miles de sindicalistas al grito de " sólo queremos informar" han saboteado, coaccionando, amenazado y agredido. Claro que todos tenemos derecho a la huelga, y las personas también tienen derecho a trabajar, y a sentarse en los veladores a tomar algo sin que vayan a pegarte por no estar gritando contra el sistema.

Nada más dar las doce, un grupo intento cortar mi avenida con contenedores mientras aporreaban todo utensilio de cocina disponible.

Durante toda la noche, estoy "piquetes informativos" se han dedicado a destrozar el centro de Madrid con pintadas, miles de pegatinas, silicona en las cerraduras y barricadas.

En sábado era la inauguración oficial de la nueva calle Serrano; esta mañana todo estaba destrozado, los comercios cerrados y la basura por las aceras.

Mientras consultaba todas estas cosas por internet, mi estado de estupor ante tamaña MIERDA iba aumentando, así que decidí subir al centro andando, a ver que encontraba por el camino. En el Retiro parecía un domingo, todo el mundo comiendo en el césped. El tramo entre Neptuno y Cibeles, era un griterío de camisetas rojas y banderas, a cada cual más absurda. A las de comisiones obreras, UGT y demás sindicatos, se unían banderas republicanas, banderas comunistas (con un grupo de turistas chinos haciéndose fotos emocionados) y hasta un par de banderas del orgullo gay, todo muy dispar.Y yo que creía que la huelga se hacía para intentar frenar la reforma laboral de Zapatero, resulta que los carteles rezan lemas como "abajo el capitalismo". Sigo sin entender nada, y más cuando casi me hacen firmar a la fuerza alguno de sus numerosos panfletos sindicales. ¿A cuento de qué las banderas comunistas y de la república (si, me permito el lujo de ponerlo en minúsculas)? Me dieron ganas de blandir una bandera de España bajo la aprobadora mirada de Cibeles, o mejor, una fascistas, para tenerlas ya todas reundidas, hubiera sido graciosa la reacción de los manifestantes. Del Círculo de Bellas Artes sale la representación de los artistas con Pilar Bardem y Sabina en cabeza.Enfilando Alcalá hasta el edificio de Metrópolis (el mismo que esta mañana ha sido casi sitiado). Las fachas de una Gran Vía desierta aparecen pintadas con sprays, llenas de pegatinas y con algunas lunas reventadas. Al llegar a Callao, ocho coches blindados de la Policía Nacional se unen a los que ya había en sol, sellando con los furgones las entradas a las tiendas más grandes de Preciados. En el Corte Inglés, unos cincuenta agentes custodiaban las puertas, por las que algunas piquetes ya intentaban colarse a voces de "perros capitalistas".

Sigo sin entender nada ¿a qué coño viene todo esto? Cuando se supone que todos debemos arrimar el hombro y apoyar lo poco que queda de país, lo que hacemos es hundirlo más en la mierda. Una huelga general no hubiera estado mal, pero una huelga en su sentido estricto, no un boicot de los sindicatos.

Hoy, después de ver como habéis dejado Gran Vía, puedo permitirme decirlo con la boca bien grande:

VAYA HIJOS DE PUTA.

Hola Madrid, llevo casi tres semanas contigo aunque todavía siga sin querer reconocerlo; tengo ganas de no ajuntarme contigo. Será que el reencuentro no ha sido de esos de película, de los que piensas que alguien debería inmortalizar con una kodak de usar y tirar. Todo parece tan poco atractivo, falta, como dijo mi admirada neoyorkina, Carrie, ese tsatsatsu. La alegría extrema, la sal que pone el toque mágico de las cosas. Hago las cosas de forma mecanizada, todo me aburre, me vuelvo irascible. Será cosa mía, pero Madrid, no estás poniendo nada de tu parte; si te abandono, como es probable que deba hacer en un corto plazo, no me lo tengas en cuenta, es que ya no eres lo que eras, ya no consigues hacerme sentir cosquilleos en la boca del estómago.

Me he convertido en todas las cosas que nunca quería ser, esto de madurar a ostias no me sienta bien, me estoy poniendo gordo, y para colmo, me corté el pelo. Me digo que algo se podrá hacer, que es cosa mía encauzar todo este desbarajuste que no tiene ni pies ni cabeza, pero se ve que no soy el único que tiene que poner de su parte. Me molesta reconocerlo, pero es así, hay gente que planta un árbol de hamburguesas y puede montar una cadena que le hará competencia al señor del payaso; pero hay otros a los que de pequeños nacimos con el pie izquierdo, nos crecieron los enanos de los circos y una gitana con muy mal fario nos echó un mal de ojo.

Me pongo los cascos y me quedo en el mundo de las notas. Me he dado cuenta ahora, con música la vida parece un videoclip, la ciudad lleva el ritmo, se contrae y danza al son de las canciones del ipod, así me pareces más atractiva, coreografío tus movimientos en la danza sin fin del arrastrar de mis pasos, los sincronizo, puede que no todo esté perdido, te daré otra oportunidad, aprovéchala y colabora. No tientes más a una suerte que no poseo.

...camina por la linea, recta, mirándola fijamente, alrededor sólo hay ruido que entorpece tus movimientos.

1º PerCav

9 meses dan para mucho, 9 meses me han dado para conoceros :)

Siempre he escuchado que los mejores amigos se conocen en la universidad y por una vez, los rumores son ciertos.

Gracias por meses de comprensión, de risas, de zorras, de ron con cosas, vacaciones, frapuccinos, paseos, Segovia, Copérnico, clones, cascadas, trabajos, Quark, césped, sangría, tenemos un grupazo, comidas, horas muertas, planes y más planes, meses de a m i g o s .

Rousse, Rafaé, Laínes, Rutaputa, Ricitos, Mars, Poligoni, Jacha, Mario, Muerter, Amada, Mery, Pato, Silvia, Delegada.

El verano sólo es un tonto descanso, septiembre nos espera, zorras.

Quién me lo iba a decir a mí; al escéptico, al libertino, incrédulo, pasota, polígamo.

Quién me iba a decir a mí que tendría la total seguridad de querer compartir el resto de mis días con una sola persona. Que querría ver todas las partes de mí vida a través del verde de tus ojos.

Llegará el día que pongamos dos cepillos de dientes en un baño de Serrano, y ese día, podrás tener la absoluta certeza de que eres la mitad que me equilibra, me complementa.

Mi cara de embobamiento cuando te despiertas de la siesta es suficiente para decirte cuánto puedo llegar a quererte, amor de mi vida (soy plenamente consciente de las palabras que utilizo).

Felices cuatro meses a tu lado :)

Son las tres de la mañana. La ventana está abierta; escucho el agua de los aspersores caer sobre el césped; el aire mecer las copa de los árboles, tan altos que casi puedo tocarlos desde la ventana.

Madrid duerme, silencioso, bajo un manto de calor y hojas verdes. Madrid duerme sí, pero yo no. Como anoche, como todas las noches.

Suelo levantarme feliz, contento, con ganas de respirar el aire límpido de un nuevo día. El optimismo se me va escapando con la arena del reloj, quemándose a marchas forzadas, extendiéndose de la nada. Pero el sol se va y llega lo peor, la noche.

Madrid duerme, en eso no es tan distinta de Badajoz. Un silencio aparente, forzado, un rugido contenido entre las fauces de acero y hormigón; solitarios coches clandestinos surcan las avenidas flanqueadas de árboles; los mismos coches, los mismos árboles. A veces tengo la sensación de estar en los dos sitios al mismo tiempo, Moratalaz no es tan distinto de San Roque. Aunque ese fue mi coste de oportunidad. Fue mi meditada decisión; dejar atrás todo lo demás, buscar más allá. Dividirme a la vez que multiplicarme. Quizás esto habría sido insostenible, inviable, sino hubiese sido porque la balanza tendió a equilibrarse. Me partí por la mitad sí, pero otra mitad vino a complementarme. Nuevas personas, nuevos sentimientos, nuevos apoyos. Eso es sólo una parte, sigue faltándome algo.

Casa y hogar son términos que echo de menos. Tengo mi refugio de tres metros cuadrados con vistas a los bloques de ladrillo, aunque empieza a ser insuficiente. Menos mal que ya queda poco para mandarte a tomar por culo por un par de meses Madrid; volverán las tardes de manualidades, las noches de secretos, las madrugadas de abrazos, los días de amigos. Volverá la parte que me falta. Quizás esa parte haya cambiado para siempre, y yo haya sido un mero espectador sin poder para evitarlo. Fui egoísta, no estuve allí. No se me ocurrió pensar que las cosas cambiarían de forma tan radical, fui idiota al no suponer que sería tan difícil.

Los días se suceden en aburrida cadencia, en absoluta falta de interés; trabajos, apuntes, esquemas, diapositivas. El culmen de la vida ameba, bienvenido a mi vida.

Las noches son peores.

Madrid duerme, y quizás sea hora de que lo intente yo también.

Que te jodan, Madrid.

Vamos sumando, añadiendo días. Vamos creando, formando, algo nuevo, algo contigo.

Me asusta no asustarme, no agobiarme, no cansarme. Me gusta despertarme y verte recortado contra la ventana. Me gusta sentir la enorme tranquilidad y la segura certeza de que podré compartir toda una vida contigo.

Suma y sigue :)

Es como un globo que se va desinchando. Te desprendes de los asuntos turbios " de la gente que cospira", de su mirada. Te preocupas, lo intentas, estás atento ¿qué recibes a cambio? Mierda, pasotismo, absentismo y pocos buenos momentos. El aire del globo se escapa, se diluye, separas los oxígenados temas sinsustancia de lo que en realidad merece la pena.

Una semana santa muy santa. ¿Lujuria? ¿Ira? ¿Pereza? ¿Avaricia? ¿Gula? ¿Soberbia? ¿Envidia? Tiro más de la manta y me arropo. Me gustar dormir calentito, sin pecar, tranquilo, era una semana para ser santo, y como dice un grupo del feisbu, las cosas buenas de esta vida embarazan, matan o engordan.

"Es algo así como comer chocolate, se te ponen los pelos de punta, los sentidos se ponen en alerta y crees morir de placer"

Capaz de amarte hasta que me duela todos los días de mi vida, hasta que la muegte no separe, tí.

Quizás no les diga tan a menudo todo lo que los quiero.

¿Sabéis que sois el aire que queda dentro del Globo?

Si me callo reviento, como un tambor, una olla a presión. Tengo un serio problema, un problema que no sé como tratar. Y encima he de hacerlo todo por escrito:email, carta o fax. Tanto escribir palabras tiene una sencilla razón. Me pierdo y no me encuentro. Intento hablar, se me va el santo al cielo, tartamudeo, las palabras se embriagan y se confunden, trastabillan y salen a trompicones. Toda la culpa de esto la tienen tus ojos. Intento esquivarlos, rodeo los confines de tus pestañas, busco distraerme en la curva de tus labios. Mis propios ojos son los que me traicionan, pasan de mi estudiada cordura y se posan fijamente en los tuyos; insistentes, anhelantes. Sedientos del alcohol que destilan tus pupilas. Todo deja de tener un orden lógico, arriba es abajo, izquierda es derecha. Caen las defensas y mueren las medias tintas y los disimulos. Me abandono a la clorofila de tus ojos. Me dejo llevar entre tus retinas. Pienso cosas descabelladas, hago planes de futuro a largo plazo; techos altos, viajes, sueños, ilusiones. Yo, me, mí, contigo. El tiempo deja de tener algún sentido; los relojes se convierten en espirales sin ningún objetivo (parten momentos, dividen los días, nos joden los besos). Tamaño y garrafal problema, me encuentro inmerso en la más placentera de la cárceles. Tú.

Vainilla, ciudad imperial, comida en cantidades industriales, besos eternos, abrazos inmensos, mañanas a tu lado, domingos astrománticos, leyendas mayas, azulito, quererte como un loco, Rosaleda, canciones para sonreír, amordemivida, celos, tartamudeos, sonrisas que no se pueden ocultar, presentaciones, promesas, ilusiones, clones de miegda. Tú.

Dos, y lo que queda, tí.

Ando deprisa, corriendo, trastabillando y mojándome con la lluvia que cae por cubos desde el contaminado cielo madrileño. Vivo rápido, lo sé, quizás demasiado; echo en falta dedicarme algo de tiempo a mí, solo. Pero no puedo negar que soy extremadamente feliz, de esa felicidad que asusta tanto. Una terrorífica felicidad en la que todo está donde debe estar, encasillado, clasificado y colocado.

Ay Jinesa, cuánto te echo de menos. Daría mis pares de Nikes por tenerte en Madrid conmigo, durmiendo en mi hombro cuando vemos películas a las nueve de la mañana, con la nieve cayendo tras el cristal de la ventana. Algún día, que no será muy lejano, tendremos esas patéticas peleas de compañeros de piso. ¡Ah! Y no serás la mascota, serás más que eso siempre, serás tú, Jinesa, la del puente en honor al santo, la amiga más cara a mi corazón.

Estoy en la época de las primeras veces ( no, de esas no, esas hace mucho tiempo que murieron).

Primer desfile de Cibeles Fashion Week. Rita Murt me embelesó con modelos de dos metros, vestidos de terciopelo y raso y pasarelas de espejo.

Primera vez que me enamoro hasta perder la poca cordura que podría quedarme (y sí, por mis cojones que será la primera y la última). Que si me olvido de respirar, se me pone cara de imbécil, sonrío hasta dormido y pienso en planes de futuro, no es porque se me haya ido la olla (ahórrate el comentario fácil), es porque quiero comerte siempre.

Época de echar de menos de una forma descomunal que mi pequeño moco maquiavélico se meta en mi cama por las mañanas a despertarme con sus pies fríos; las interminables tardes cantando canciones de Disney; los abrazos y las peleas de superhermanos. Sí, lo peor que llevo de Madrid es no teneros conmigo, dosmujeresdemivida.

Mes intenso: Viaje de San Valentín a Toledo (me faltan las palabras y lo sabes); Mi premoh en Madrid (aunque si rubia, reconocemos que nos faltaste tú); Cibeles Fashion Wek; concierto de la magnífica Zahara; y en un futuro muy corto, visita a uno de mis grupos preferidos.

Febrero,joder, cuanto te quiero.

Cambio. Temprano para declarar si es bueno o malo, pero cambio al fin y al cabo. Demasiados cambios; los pilares fundamentales que forman tu vida se vuelven inestables, asentados en cimientos de arenas movedizas. Las grietas de los muros hacen que el techo sea inestable, de un incierto futuro. Los muebles van saliendo por la puerta de atrás para ser subastados, ni una mísera contemplación para dieciocho años de hacer lo que crees que es de hijo modélico. Me cansé, de tanta patraña. Me aburrí, de tanto fingir. Me harté, de tanto engaño. Desgarremos el velo de una vez por todas, pongámosle nombre a las cosas.

No se pueden borrar los recuerdos, pero pueden enfocarse desde otro punto de vista. Cambio, de mentalidad. Se acabó el burgués hedonista y despreocupado. Hay mucho en juego.

Mañana vuelvo a eso que se supone que debo seguir llamando "casa" (aunque teóricamente ahora tengo tres y no es que sea rico, es una simple regla de división), a regar las macetas que hace harto tiempo que están secándose, a poner orden en el gallinero.

Muchas cosas en el último mes sí; la mayoría malas. Pero menos mal que te encontré a ti. Tampoco puedo olvidarme de ellos, amigos (tanto extremeños, como madrileños, coquenses y ovetenses).

Gracias por rellenar las grietas con argamasa.

Caos. Esa es la impresión que tuve cuando llegué a Madrid por primera vez. Insignificancia. La primera clase. Soledad. La primera semana.
Pero alguna moneda arrojada a una antigua fuente vino a concederme cuatro deseos, no no, no eran tres como los de los genios, sino cuatro.

El primer deseo es una enana más molesta que un grano en mis nobles posaderas, Ricitos nada más y nada menos, salida de los lejanos cuentos de las mil y una noches. Mala como ella sola, cabezota, intransigente, con un mal humor de mil demonios, pero ella, y eso es lo mejor. Rajadiablos en lenguas desconocidas, descubrir que bajo tanto rizo malo se esconde una de las mejores personas que se pueda conocer (un tanto inaguantable con exámenes y trabajos,eso sí).

El segundo deseo es una poligonera, pero no de esas de moños rascaciélicos y brillos áureos cegadores, sino una poligonera más buena que un trozo de pan bendecido. Desde el principio estuvo ahí, con conversaciones profundas y comprensivas, y sabe Buda cuanto me ayudó.

El tercer deseo es un bichejo de la tierra de Mordor donde se extienden las sombras. Ella llegó más tarde, pero entró pisando fuerte. Somos enormemente parecidos,miedosos y cagones amorosamente los dos, pero en el fondo unos románticos empedernidos. Yo me la comía, aunque ella seguramente no se dejaría.

El cuarto deseo viene con dos gemelas, aunque eso para mí es lo menos importante, porque no se que habría sido de mí sin ella.Es la positiva, todo tiene remedio y la vida está para vivirla; el ejemplo a seguir, las que nos encauza cuando la vida se nos va por las ramas; la alegre, la que siempre nos termina haciendo sonreír con sus despóticas maldades,y hasta consigue que lloremos con sus ñoñerías. Ay Rousse, algún día te tendré que pedir en matrimonio.

Tres meses y cuatro deseos. Stardust y el engaño de Ricitos; Starbucks, nuestra mesa y nuestro camarero; adoramos a Astarté por encima de todas las cosas; las tardes paseando por el mero placer de estar con ellas; descansos memorables en los pasillos; cantoseos en el metro; películas para sacar la parte sentimental de Ricitos; París, ciudad de la luz; Juernes surrealistas y el inicio de la más placentera de las de-generaciones.
Zorras, tengo que decir y aunque odie hacerlo, que en el fondo, os quiero.



Sí, tú también formas parte de mis sueños de Madrid, y lo mejor de todo es que no me hace falta ni dormir ni cerrar los ojos para soñar, sólo me basta con perderme entre tus besos con sabor a mandarinas, mi otra mitad perfecta.