Lo único bueno de tener que recuperar cámara en junio es que puedo coger a la pequeña Canon para llevar los conocimientos a la práctica.

Vuelve y observa una vez más el jardín de rosas. Ahora comprenderás que tu rosa es única en el mundo. Cuando vuelvas para decirme adiós, yo te regalaré un secreto.

Se dirigió el principito nuevamente a la rosas:

-En absoluto os parecéis a mi rosa. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Así era mi zorro antes, semejante a cien mil otros. Al hacerlo mi amigo, ahora es único en el mundo.

Las rosas se mostraron ciertamente molestas.

-Sois bellas, pero aún estáis vacías-agregó todavía- Nadie puede morir por vosotras. Es probable que una persona común crea que mi rosa se os parece. Ella siendo sólo una, es sin duda más importante que todas vosotras, pues es ella la rosa a quien he regado, a quien he puesto bajo un globo; es la rosa que abrigué con el biombo. Ella es la rosa cuyas orugas maté (excepto unas pocas que se hicieron mariposas). Ella es a quien escuché quejarse, alabarse y aún algunas veces, callarse. Ella es mi rosa...

Regresó hacia donde estaba el zorro:

-Adiós-dijo.

-Adiós-dijo el zorro- Mi secreto es muy simple: no se ve bien sino con el corazón; lo esencial es invisible a los ojos.

-Lo esencial es invisible a los ojos-repitió el principito a fin de acordarse.

Hoy dejaré que hable ella, mi pequeña, esa Canon de nombre Astarté.

Creo que mayo va a ser un buen mes.

¿Y por qué todo tiene que ser lógico y medido?¿Qué tal si pensamos que no sólo lo que vemos existe, que lo que llamamos realidad es únicamente una parte? Es bonito pensar que somos más que piel y huesos, músculos y grasa. Yo hay veces que lo siento, aunque cada vez son menos. Se me ponen los pelos de punta cuando escucho Supersubmarina mientras contemplo Madrid desde mi ventana; cuando voy a clases por la mañana y un rayito de sol se escapa de entre las nubes y se estrella contra mi cara en una hecatombe de oro y calor. La magia no es algo tangible, que podamos tocar, pero si que podemos encontrar su olor entre las sábanas después del amor apresurado de la siesta, con la persiana bajada y los labios mordidos para contener los gritos.
Me gusta hacerme a la idea de que soy independiente (exceptuando una parte fundamental que me terminará llevando ante un altar, figurado claro, que los curas no casan las Y griegas). De que mi felicidad no depende de nadie, sino única y exclusivamente de mi desafortunada bipolaridad y de la comida ingerida ese día (huelga decir que zampar como si ni hubiese mañana es la cosa que más feliz me hace). Me gusta hacerme a la idea de que los comentarios hirientes de la gente realmente no son malintencionados, que no es más que una verborrea sin objetivo, una forma de demostrar cosas que no llego a entender. Me gusta hacerme a la idea de tantas cosas que a veces creo que me estoy mintiendo a mí mismo.

Una imagen vale más que mil palabras, y ella, es de lo que más vale en mi vida.

No es que hoy tenga el día melancólico, es que vivo melancólico y tengo la manía de pensar que los tiempos pasados son mejores, porque lo que viene siendo el presente y el futuro están dejando mucho que desear. Termino al fin el día 14, y aunque haya todavía exámenes por ahí voy a volar a irme con ellos, lo necesito y los necesito (para que vamos a negarlo).

Y creo que voy a dejar de echarle la culpa de demasiadas cosas a Bologna y los trabajos, voy a dejar la excusa y enfrentarme a las cosas, que al fin y al cabo, me importa más ser feliz que contar con una media de notable.

Algunos lo llaman pasotismo, o absentismo compulsivo, yo lo llamo desapego o un ligero problema para expresar sentimientos. No sé si es cosa de la edad (quizás sea yo o por mí, vete tú a saber) pero conforme avanzo el tiempo noto a la gente más fría, más distante. Creo que ya es hora de que me de igual, que dejen de importarme tanto esas cosas, esos pequeños detalles, parece ser que está más de moda decir un hola a tres metros que dar un efusivo abrazo o dos besos de esos que hacen ventosilla. Aunque nunca llegue a acostumbrarme, es lo que impera, y me parece a mí que voy a dejar de ser cariñoso, me suda lo que viene siendo la parte del foso (trasero).

La foto es de un proyecto futuro que tengo en mente, algo así como crear a partir de pequeños momentos, cuando vuelva el sol continuaré y os lo colgaré aquí.

Florece. La compré hace apenas un par de días y me gusta ver como cada mañana está mas radiante, se levanta con más ganas que yo. Ella sólo necesita un poco de sol y agua fresca para dar lo mejor de sí misma. Yo lo tengo un poco más complicado. ¿Sabes lo mejor de no haber nacido sobre una cuna atiborrada de rosas? Que cuando consigues algo por ti mismo, la satisfacción es enormemente mejor.

Es pronto para dar la nota definitiva, pero es algo que llevo rumiando (sí, como las vacas) bastante tiempo. Se acabó el tiempo de los ideales, me decanto por el lado práctico. Fijo los objetivos y las metas que quiero alcanzar, lo que quiero ser, y qué le vamos a hacer si hay que seguir el modelo de Maquiavelo. Es complicado hacer lo que quieres, siempre hay alguien a quien no le hace demasiada gracia, una madre a quien siempre decepcionas por mucho que pongas de ti. El problema real radica cuando los apoyos básicos que te han sostenido desde que llevabas pañales se desestabilizan y eres más maduro que tus progenitores. Te falta algo, aunque sea un beso de "buenas noches, cariño" y que te apague la luz y sonrías, te arropes bien, cierres los ojos y sientas que estás en casa.

Sigo sin arrepentirme de haberme venido a contigo, Madrid. Hay demasiadas veces que me das más disgustos que alegrías, pero pasa por ti llegar a lo que quiero. Y ciertamente, no me asusta el esfuerzo ni tengo intención de escatimar en nada.

He devorado en un par de semanas todos los capítulos existentes de Glee, y lo mejor de todo es que ya consigo entenderlos sin subtítulos. Patricia me diría su "welcome to my life" por mi desconsolado llanto en cada episodio, mi exacerbada empatía para algo tan tonto. Pero no es que la serie esté bien hecha, es que soy yo, que ando necesitado de ciertas cosas.

Túnez, Yemen, Argelia, Líbano, Egipto. La llamada revolución de los jazmines estalla en varios países árabes; quieren derrocar los regímenes autrocráticos e instaurar democracias. Joder, hasta aquí todo genial, todo Occidente os apoya y se siente contento de que por fin hayáis dado ese paso, lo raro es que no lo diéseis antes.
En Egipto, la policía ha desaparecido misteriosamente de las calles, se ha volatilizado. El presidente, Hosni Mubarak no sabe qué hacer, ha cortado Internet y ha ordenado el cierre de la televisión árabe Al-Jazzera, la más crítica con su gobierno.
La tierra de los faraones, Kemet, la de las Dos Coronas, la unión del Loto y el Papiro, la alianza entre Horus y Seth, el milagro del dios Hapy y las fuentes del Nilo. Maat ya no reina sobre la tierra, la regla sagrada que rige el universo ha sido sustituida por Isfet, la personificación del Caos. Los faraones son meros espectadores, están confinados en las salas del Museo del Cairo, tras la ilusoria protección de los muros de arenisca y las vitrinas de cristal.
Anoche, los devoradores de sombras entraron al sanctasantorun del templo, el naos sagrado donde reposan los más insignes faraones y tesoros de una cultura milenaria. El pueblo protegía el magnífico edificio construido en 1902. El superior de todas las antiguedades egipcias, Zahi Hawass, montaba guardia en la puerta principal empuñando un garrote contra los chacales que bajaron del desierto.
Sin embargo, toda protección fue vana, los devoradores de sombras entraron por el tejado y se dieron a la labor más castigada en el antiguo Egipto, destruir todos los objetos sagrados con saña. Llegaron a penetrar en la sala de las momias, quemando algunas y llevándose otras. Incluso contemplaron cara a cara al orgullo de la nación, miraron a los ojos de cornalina de la máscara funeraria del faraón Tutankhamon.
Estos son todos los datos filtrados, no se sabe la magnitud del desastre, la información facilitada por el ejército y el vídeo transmitido sólo muestran los pasillos que se abren al centro del museo, nada sabemos del estado del resto del patrimonio de la humanidad.
Seguramente a la mayoría de la gente le importará más bien poco todo esto, estamos acostumbrados a ver sin observar, a oír sin escuchar. Pero yo llevo todo el día con la lágrima fuera, qué le voy a hacer, soy así, venero esa tierra negra rodeada de ardientes desiertos. Mis cartas a las Reyes Magos estaban siempre llenas de tratados de egiptología de Araldo da Luca, Auguste Mariette o Christian Jacq, me descompongo cada vez que veo la momia y la triste imitación que hacen de la tierra de los faraones.
Vamos en retroceso, cada vez más. Podemos crear vida artificial, clonar personas, llevar perros a pasear a la Luna, levantar torres más altas que la de Babilonia, pero seguimos fallando en lo básico, no evolucionamos como personas. ¿Alguien sabía que en Egipto las mujeres tenían más derechos civiles que los hombres? ¿O que la gran mayoría de las medicinas que nos tomamos ahora estaban ya recogidas en las inmensas Casas de Vida de los templos? Quizás deberíamos hacer examen de conciencia, mirar atrás, y pensar, si realmente nos gusta en lo que se está convirtiendo el mundo.

La foto, Egipto en Madrid, mi lugar preferido, la colina primigenia de Debod, de donde salieron las siete parejas de dioses que crearon el mundo.

 El comienzo del año ha superado mi cuota de optimismo, he de decirlo; la ventaja de que nuestra amada universidad se intenté dar aires de grandeza europeos está en tener exámenes antes de vacaciones. Hacer la del pulpo no está mal y un "vámonos a Tánger" no está de más. Y más cuando llegas para cambiar de maletas y bajar hasta la capital hispalense.
Tener dos asignaturas de derecho y ninguna de diseño gráfico en comunicación audiovisual, que mi querido gobierno se gaste el dinero destinado a becas y no sepa de dónde sacar fondos para pagarlas. Simple fórmula de la contradicción, aparente manera para sacarme de quicio en una cuesta del primer mes que se está haciendo eterna.
Hace días que mis pies se quejan de hipotermia y el termostato está a 30º, o llega el buen tiempo o voy a empezar mi hibernación cual oso amoroso.

Exaltación de la amistad

Champagne, pirámides humanas en el hall, salmón con mostaza dulce y eneldo, danza kuduro, "no me estoy creyendo este momento vol, 78567549374 , etílico es poco, Cosmopolitan, exaltación de la amistad, ¿dónde están las uvas? , nata y chocolate, regalos en el metro, magreo y mucho, confesiones inconfesables, risas descontroladas, "yo voy bien".

Suele pasar que cuando tienes unas altas expectativas puestas en un día, todo sale mal y acabas de morros. Mentira cochina, anoche fue la noche, y las palabras se quedan cortas cuando la gente es tan GRANDE.

Un genial sueño, en Madrid.

Can u feel it?

Y no, no me refiero al sentimiento navideño que nos atosiga en este Madrid de diciembre.

Habló de la impaciencia a duras penas contenida. Ocho días para que entren de verdad las vacaciones, para liberarme de toda preocupación bolognesa hasta pasado el mediodía del primer mes. Qué alegría, qué alborto, otro perrito piloto.

Tengo intención de hacerlo; voy a beber hasta que tenga ron en sitios donde uno no debe tener ron; voy a hacer el amor tantas veces que se me caerá el piripicho a trozos; y pienso sonreír hasta enseñar mis torcidos e imperfectos dientes de atrás.

¿Puedes sentirlo? Yo sí.

Antonio Miranda, sí, Miranda es mi primer apellido.

Energía cinética, frenético movimiento. La fuerza que empuja los engranajes, la atracción de dos imanes, gasolina, carbón, la ley gravitacional que empuja a los objetos hacia el centro de la tierra, energía eólica, las olas batiendo contra las escarpadas orillas, una pila de petaca, el bombeo ininterrumpido de un corazón, gas natural. El movimiento de las poleas que te sujetan al mundo impulsadas por lo que te hace mantenerte vivo.

L´essentiel est invisible pour les yeux. Hace falta un ojo experto, entrenado, para escarbar entre poros y tejidos. Hace falta una tenaz convicción para no desistir. No suelo ser insistente, pero por una vez, parece ser que la perseverancia da sus frutos; y lo esencial es visible a mis ojos.

Época de frustraciones y pérdidas de rumbo,

época nostálgica.

Estudiante de incierto final. No es más que eso, pasar horas y horas y horas enterrado entre apuntes de señales electromagnéticas, términos económicos, produce placement, sistemas de gestión de bases de datos. Y lo más gracioso es que todas las cientos de palabras aprendidas no tienen ninguna finalidad práctica, no van a flamear en un curriculum.

Joder, que asco, tengo ganas de sustituir los tés bien cargados por una copa de martini rebosante de cosmopolitan, por una jarra de sangría, por un frapuccino de Starbucks, por una risa incontrolada que no puede disimularse ni con una tos carrasposa.

El sábado estuve en Ikea viendo copas de martini y una picadora de hielo, es el momento de hacer cócteles.

Día menos, hora menos, concepto que memorizas menos, empezamos las cuentas atrás.

33 putos días

Si hoy me hubiese olvidado de lo políticamente correcto, habría sacado la motosierra y cortado un par de cabezas inútiles.

Algún día se me olvidará, yo sólo estoy avisando.

Matemos el arte.

Un váter en una sala, limpio, por supuesto. Ese fue el inicio de todo. Así fue como Duchamp empezó el inicio del fin del arte, al menos tal y como era hasta ese momento.

Lejos han quedado las pinceladas maestras de Van Loo o el escoplo mágico de Bernini. Ahora la vida es arte, nosotros somos arte andante. Un día me levanto inspirado y quiero denunciar que los perros hagan sus necesidades en las calles, así que cojo un montón de zurullitos, los meto en una bolsa de plástico y los coloco en un pedestal blanco bajo un foco que los ilumine bien. Voilà, me convertí en un genial artista que si sabe de qué hilos tirar, terminará convirtiéndose en una obra de arte andante, un rey Midas de los galeristas.

Quizás esto no sea otra cosa que la deidificación del hombre, el control y dominio del arte por las masas. Ya no sólo los artistas de la antiguas escuelas pueden crearlo, todo individuo puede hacer arte.

En la escuelas de Bellas Artes tiene más nota quien disfraza una botella vacía de Heineken de torero que los que buscan expresarse realmente mediando el arte.

Cualquier fan del arte moderno me soltaría ahora mismo que digo todo esto porque no entiendo de arte (cosa que dista mucho de ser cierta) pero ¿lo entendéis vosotros?

La prueba está cuando meten en una importante feria de arte un cuadro pintado por niños en un juego de guardería. La reacción de los expertos; magnífica expresión de la angustia y de la tristeza, un cuadro complejo con mucha meditación, pintor con mucha experiencia, una carga sexual reprimida.

Parece ser que el arte se convierte en un juego

"a ver quien dice la tontería más grande".

La foto; arte en movimiento.

Cuando te levantas y estás a punto de perder la vida, los días parecen mejores. Y es que ¿quién me mandaría a mí tener la tonta manía de secarme el pelo todas las mañanas?

Era una mañana como cualquier otra. Me costó levantarme, encendí la calefacción y me sumergí en una ducha de agua hirviendo capaz de escaldar a un pollo evitando mirarme en cualquiera de los múltiples espejos, soy de manías fijas. Salgo, vuelvo al mi cuarto, enciendo el ordenador, me pongo algo de ropa y vuelvo al baño a secarme el pelo. BUM. Explota, sin más, después de 19 años a mi lado decide dejarme, pero se ve que andaba resentido por tantos años de servicio, porque intentó llevarme con él con una señora descarga eléctrica. Gracias a los santos plomos que les dio por saltar, sino sería una humeante masa de carne (más aún).

Estoy en un estado de extraña felicidad, no es que las cosas vayan mejor, porque sigo sin encontrar trabajo y cada día me mandan más trabajos, toda una paradoja. Se trata de algo más, como si algo hubiese hecho click, como una de esas frases tan manidas tipo la vida está para vivirla.

Y ya que estamos, fuera complejos, que me apetecía. Y una cosa más, el sexo sólo es sucio si se hace bien.

La prepotencia llena sus armarios

Y lo triste del asunto es que está de moda y ellos se creen que son moda, tremendo (t)error.

Definamos primero el término elegancia. No consiste en llevar lo más extrafalario que encuentres en el armario de bisabuela, válgame Dios. La elegancia va más allá de todo eso, no tiene mucho que ver con lo que llevas, si no con la forma en la que lo haces y si eres capaz de hacerlo.

No tolero que la emergente tribu urbana madrileña se atreva a mentar siquiera la palabra elegancia. Corretear por las tiendas de segunda mano (que no, que sea VIEJO no quiere decir que sea vintage) de Malasaña, ir contra el mundo, pugnar por el inconformismo hacia todas las cosas, pensar que la única música buena es la que escuchan ellos y tener una prepotencia que apenas si cabe en sus desagradables cuerpos es lo que más los caracteriza.

Fingen saber de moda por leer Vogue, Tendencias o Glamour, piensan que saber la ortografía de Chanel o de Yves Saint Laurent (o tener la foto de Avedon de Coco pegada en la pared de su cuarto al lado de un desconocido grupo de música londinense) los convierte en alguien mejor, que están por encima del resto, patético, ni podrían permitirse ni sabrían llevar un Chanel.

La prepotencia es lo más chic, creerse el centro del mundo conocido y mirar por encima de su huesudo hombro. Rebosan sus armarios de cargantes estampados de flores y de cuero que en realidad es plástico. Suelen pensar que el mundo está en su contra, no se les puede ni toser ya que se lo toman como un ataque contra su augusta persona, aunque la tos sea altamente justificada, pobres, todos los actos humanos van dirigidos contra ellos y siempre pensando en ellos; el mundo está en su contra, son unos incomprendidos. Están solos porque nadie los entiende, nadie los comprende. Fíjate que casi me dan pena, CASI

Yo, inculto provinciano, siempre he tenido entendido que unos bonitos zapatos de tacón nunca están de más, que estilizan la pierna y aportan un toque elegante a los conjuntos. Para ellos nunca es ocasión de ponérselos, son tan vulgares; viven con botas de la época de Anna Frankz, con Doctor Martens y, ah no, que no tienen nada más.

Cibeles empieza a oler a moderna. Ellos nunca lo reconocerán, eso es algo muy de la plebe, del vulgo. Sin embargo se mueren por conseguir una entrada, llegándola a mendigar de las personas a las que odian. Una vez dentro les encanta, lo adoran, es lo más, están deseando volver al día siguiente.

Yo seré un niño pijo muy SUCK que no escucha grupos londinenses, no lleva blusas de flores y pitillos ultraceñidos, pero hay ciertas cosas que sí sé. Sé cómo tengo que ir en cada ocasión y sé tener un poco de humildad, la justa.

No seremos modernas, pero sin duda, sabemos como vestir. APRENDE(D)

Podría hacer la típica felicitación, sí, podría. Podría darle las gracias por las veces que está a mi lado, por todo lo que ha hecho y sigue haciendo por mí. Pero no me apetece, como hoy me levanté con las piernas en el lugar de la cabeza, voy a hacerlo al revés. Voy a darle las gracias por las cosas que no ha hecho. Debería empezar a agradecerle que no hiciera demasiado caso de las malas lenguas, debería agradecerle que no sea se haya cansado de aguantar,que no haya salido corriendo con el rabo entre las piernas (que no rubia que no, que ni el pelo de una gamba), debería agradecerle que no me hiciese chantaje emocional para impedirme venir a Madrid, debería agradecerle no dejarme sólo ni una sola noche de amigos, debería agradecerle no dejar de ser ella.

Hoy cumple 19 años y estoy seguro de que lleva todo el día enfurruñada porque se hace mayor, míralo por la parte buena, nos hacemos mayores juntos.

Te quiero

Nos refugiamos en los objetos bonitos para ocultar lo horribles que somos, es una simple regla de asociación; cómprate un BMW negro y serás mejor persona, si hasta no pareces tan feo contra la tapicería. Si en el fondo somos simples, básicos, puro instinto, pura mierda. Es lo que toca, el mundo no es justo y los tontos salimos perdiendo.

Algunos tenemos mala pata, nos caímos de cabeza cuando nuestra madre nos trajo a este maravilloso mundo, una gitana malfollá pasaba por allí y nos echó un mal de ojo, por joder, y encima el médico era tuerto, un chollo oiga. Entonces nos toca ser fuertes, no te queda otra, es otra regla bastante simple, supervivencia, no esperas mucho más.

El problema radica en el tope, el cúmulo de catastróficas desdichas a las que hay que echar huevos. Coño, hay veces que nos gustaría ser de los débiles, de esos con buena suerte y una dentadura perfecta. No es tanto pedir, sólo es soltar algún que otro fardo de una espalda demasiado cargada, y fíjese, que el medio no ayuda, al contrario, suda.

PÁTETICO

Unas terribles y lamentables ganas de llorar unido al más extremo de los enervamientos.

¿De verás la gente se cree toda la mierda que pregona?

Desde las doce de la noche de ayer hasta las doce de la noche de hoy, me he avergonzado de ser español. Miles de sindicalistas al grito de " sólo queremos informar" han saboteado, coaccionando, amenazado y agredido. Claro que todos tenemos derecho a la huelga, y las personas también tienen derecho a trabajar, y a sentarse en los veladores a tomar algo sin que vayan a pegarte por no estar gritando contra el sistema.

Nada más dar las doce, un grupo intento cortar mi avenida con contenedores mientras aporreaban todo utensilio de cocina disponible.

Durante toda la noche, estoy "piquetes informativos" se han dedicado a destrozar el centro de Madrid con pintadas, miles de pegatinas, silicona en las cerraduras y barricadas.

En sábado era la inauguración oficial de la nueva calle Serrano; esta mañana todo estaba destrozado, los comercios cerrados y la basura por las aceras.

Mientras consultaba todas estas cosas por internet, mi estado de estupor ante tamaña MIERDA iba aumentando, así que decidí subir al centro andando, a ver que encontraba por el camino. En el Retiro parecía un domingo, todo el mundo comiendo en el césped. El tramo entre Neptuno y Cibeles, era un griterío de camisetas rojas y banderas, a cada cual más absurda. A las de comisiones obreras, UGT y demás sindicatos, se unían banderas republicanas, banderas comunistas (con un grupo de turistas chinos haciéndose fotos emocionados) y hasta un par de banderas del orgullo gay, todo muy dispar.Y yo que creía que la huelga se hacía para intentar frenar la reforma laboral de Zapatero, resulta que los carteles rezan lemas como "abajo el capitalismo". Sigo sin entender nada, y más cuando casi me hacen firmar a la fuerza alguno de sus numerosos panfletos sindicales. ¿A cuento de qué las banderas comunistas y de la república (si, me permito el lujo de ponerlo en minúsculas)? Me dieron ganas de blandir una bandera de España bajo la aprobadora mirada de Cibeles, o mejor, una fascistas, para tenerlas ya todas reundidas, hubiera sido graciosa la reacción de los manifestantes. Del Círculo de Bellas Artes sale la representación de los artistas con Pilar Bardem y Sabina en cabeza.Enfilando Alcalá hasta el edificio de Metrópolis (el mismo que esta mañana ha sido casi sitiado). Las fachas de una Gran Vía desierta aparecen pintadas con sprays, llenas de pegatinas y con algunas lunas reventadas. Al llegar a Callao, ocho coches blindados de la Policía Nacional se unen a los que ya había en sol, sellando con los furgones las entradas a las tiendas más grandes de Preciados. En el Corte Inglés, unos cincuenta agentes custodiaban las puertas, por las que algunas piquetes ya intentaban colarse a voces de "perros capitalistas".

Sigo sin entender nada ¿a qué coño viene todo esto? Cuando se supone que todos debemos arrimar el hombro y apoyar lo poco que queda de país, lo que hacemos es hundirlo más en la mierda. Una huelga general no hubiera estado mal, pero una huelga en su sentido estricto, no un boicot de los sindicatos.

Hoy, después de ver como habéis dejado Gran Vía, puedo permitirme decirlo con la boca bien grande:

VAYA HIJOS DE PUTA.

Hola Madrid, llevo casi tres semanas contigo aunque todavía siga sin querer reconocerlo; tengo ganas de no ajuntarme contigo. Será que el reencuentro no ha sido de esos de película, de los que piensas que alguien debería inmortalizar con una kodak de usar y tirar. Todo parece tan poco atractivo, falta, como dijo mi admirada neoyorkina, Carrie, ese tsatsatsu. La alegría extrema, la sal que pone el toque mágico de las cosas. Hago las cosas de forma mecanizada, todo me aburre, me vuelvo irascible. Será cosa mía, pero Madrid, no estás poniendo nada de tu parte; si te abandono, como es probable que deba hacer en un corto plazo, no me lo tengas en cuenta, es que ya no eres lo que eras, ya no consigues hacerme sentir cosquilleos en la boca del estómago.

Me he convertido en todas las cosas que nunca quería ser, esto de madurar a ostias no me sienta bien, me estoy poniendo gordo, y para colmo, me corté el pelo. Me digo que algo se podrá hacer, que es cosa mía encauzar todo este desbarajuste que no tiene ni pies ni cabeza, pero se ve que no soy el único que tiene que poner de su parte. Me molesta reconocerlo, pero es así, hay gente que planta un árbol de hamburguesas y puede montar una cadena que le hará competencia al señor del payaso; pero hay otros a los que de pequeños nacimos con el pie izquierdo, nos crecieron los enanos de los circos y una gitana con muy mal fario nos echó un mal de ojo.

Me pongo los cascos y me quedo en el mundo de las notas. Me he dado cuenta ahora, con música la vida parece un videoclip, la ciudad lleva el ritmo, se contrae y danza al son de las canciones del ipod, así me pareces más atractiva, coreografío tus movimientos en la danza sin fin del arrastrar de mis pasos, los sincronizo, puede que no todo esté perdido, te daré otra oportunidad, aprovéchala y colabora. No tientes más a una suerte que no poseo.

...camina por la linea, recta, mirándola fijamente, alrededor sólo hay ruido que entorpece tus movimientos.

1º PerCav

9 meses dan para mucho, 9 meses me han dado para conoceros :)

Siempre he escuchado que los mejores amigos se conocen en la universidad y por una vez, los rumores son ciertos.

Gracias por meses de comprensión, de risas, de zorras, de ron con cosas, vacaciones, frapuccinos, paseos, Segovia, Copérnico, clones, cascadas, trabajos, Quark, césped, sangría, tenemos un grupazo, comidas, horas muertas, planes y más planes, meses de a m i g o s .

Rousse, Rafaé, Laínes, Rutaputa, Ricitos, Mars, Poligoni, Jacha, Mario, Muerter, Amada, Mery, Pato, Silvia, Delegada.

El verano sólo es un tonto descanso, septiembre nos espera, zorras.